Queríamos tanto salvar o outro. Amizade é matéria de salvação.

Me abrace, que no abraço mais do que em palavras, as pessoas se gostam.

Sentimentos são água de um instante.

Não entendo, apenas sinto. Tenho medo de um dia entender e deixar de sentir. Suponho que me entender não é uma questão de inteligência, e sim de sentir, de entrar em contato. Ou toca, ou não toca.

Eu escrevo como se fosse para salvar a vida de alguém. Provavelmente a minha própria vida. Viver é uma espécie de loucura que a morte faz. Vivam os mortos porque neles vivemos.

Dever meu, nem que seja de pouca arte, o de revelar-lhe a vida.
Porque há o direito ao grito.
Então eu grito.

Faze com que eu sinta que a morte não existe porque na verdade já estamos na eternidade, faze com que eu sinta que amar é não morrer, que a entrega de si mesmo não significa a morte.

A loucura é vizinha da mais cruel sensatez.

Tudo no mundo começou com um sim.

Liberdade é pouco! O que desejo ainda não tem nome.

Então fico triste só para descansar. Chego a chorar manso de tristeza. Depois levanto e de novo recomeço.

Saudade é um pouco como fome. Só passa quando se come a presença. Mas às vezes a saudade é tão profunda que a presença é pouco: quer-se absorver a outra pessoa toda. Essa vontade de um ser o outro para uma unificação inteira é um dos sentimentos mais urgentes que se tem na vida.

E nasci para escrever. A palavra é meu domínio sobre o mundo.

Criava as mais falsas dificuldades para aquela coisa clandestina que era a felicidade. A felicidade sempre iria ser clandestina para mim.

Tudo o que não sou não pode me interessar, há impossibilidade de ser além do que se é — no entanto eu me ultrapasso mesmo sem o delírio, sou mais do que eu quase normalmente… Aceito tudo o que vem de mim porque não tenho conhecimento das causas e é possível que esteja pisando no vital sem saber; é essa a minha maior humildade.